(Prima pubblicazione 30.11.2009)
E scrivo, ah!, anche se sto scassato,a pezzi, massì, che dovrei passare ore a dormire, boia d'un mondo, e invece no, ah! eccomi qua, il tassista dovevo fare e invece giù a fare le notti, notti bastarde, a creparci dal freddo, che ti leva la pelle, che ti chiude gli occhi mentre non sai se quel cazzo di barbone verrà a vomitarti sulle scarpe o a tirarti una coltellata, e viene e infatti vomita ma ci siamo spostati e casca giù e cazzi suoi, ci rintaniamo nella spelonca, qualcuno credo sia uno di un altro istituto massì è quello con il cane porta i caffè, li ha presi al bar dell'angolo sempre aperto, fanno i soldi i bastardi, massì, eh già, zecche a tutte le ore, passano e ci guardano storto, ve lo abbiamo tolto il locale da sotto il culo eh, ah! andate a farvi le pere al parco, stronzi, e invece noi qua a contare le ore, le ore, le ore che non finiscono mai, l'alba non c'è, si è nascosta dietro un mucchio di nuvole gravide di pioggia, casca giù, bagna le divise, la sigaretta si inzuppa eh be', chissenefrega, che tanto il mal di gola già mi squassa, la gamba, eh no, lei se ne sta bloccata, non so cos'ha, sono giorni che resta rigida sempre più spesso dal ginocchio in giù, cazzo che quando ero bambino mica mi credevo che finivo così, eh sì, ah, no papà mica me lo aveva detto che cosa era il mondo, ci sono andato a scuola per cinquantadue anni, già, oh guarda te che risultato, eh? bello davvero e il collega toh che viene con il mercedes, dì su come cazzo hai fatto i soldi per il mercedes eh? ce l'hai la robbetta dentro il cofano eh, ma sì, che me ne frega, andiamo avanti così e si torna a casa, e corri nella notte che muore ogni giorno pure lei, la notte, l'unica sorella amata incestuosa che ogni dodici ore mi apre le gambe ah sei anni di scopate ma sì, solo con lei che non mi lascia mai mica come quell'altra ah no, tiè, sentila su, non ci ho mai avuto un cazzo dalla vita, ah sì, e tutto quello che ci hai allora chi te lo ha cacato nelle tasche, eh dimmi su, soldi gioielli viaggi casa marito figlio lavoro cazzo eh? dai, ma sì, parla parla, che beata te se credi qualcuno ancora ti stia a sentire, ma no, che qui si va ogni giorno più vicino e mi ritrovo a pensare se sia il caso di cominciare a pagarmi a rate il funerale così non ci dovranno spendere i soldi e dove cazzo li prendo i soldi per le rate , eh non lo so, ma qualcosa me la devo inventare che se aspetto loro capace che in una scatola di cartone ahah ma sì, dai, cremami, dammi fuoco, finalmente starò caldo e fammi cenere, che così me ne vado nel vento e poi ritorno perché quel vento carogna che da anni mi spacca l'anima e la schiena la notte quel vento dico, lui sì, è un buon amico e mi riporterà indietro fino a finirti nei polmoni, sì, là dentro voglio venire così ti verrò dentro, dentro qualche cosa almeno, e un bel tumore mi ci voglio lavorare un lavoretto fatto bene dai, sì, ah , tien, ma guarda, e ancora scrivo e cosa scrivo , montagne di roba ciarpame, casini del cervello che non tiene più, una diga, sì, mi ero fatto una bella diga piena di roba, oh bada, tutta robetta di lusso eh, studiata dai preti, mica da queste zecche dell'accidente, occupami questo tò, fammi un altra occupazione, poi resta coglione che io ho studiato, eh sì, ah, me ne faccio le seghe, guarda te, cazzo ci faccio con l'anabasi mentre sto qui con il manganello in mano aspettando il prossimo tossico, eh? ah, mah, dormire, eh sì sì dormire magari mi riesce magari ora ci provo va'
Una nota scritta nei commenti dei lettori dell'epoca:
perplessi eh? ma il titolo la dice tutta, avete mai letto Louis Ferdinand Celìne? ne avete assaggiato lo stile e l'impeto? appunto. un omaggio traslato. capisco che per comprendere bene il senso del post bisognerebbe aver letto VIAGGIO AL TERMINE DELLA NOTTE, MORTE A CREDITO, BAGATELLE PER UN MASSACRO e i tanti altri suoi testi, roba da una parte considerata "sacra" e dall'altra parte considerata "intoccabile", sempre i critici si divisero su di lui, ma mi rendo anche conto che di questi tempi il massimo che posso aspettarmi, e non lo dico con reprimenda verso gli amici, è che abbiate letto la Maraini, King, Sparks e altri più vendibili e moderni. Peccato però, che le grandi penne della letteratura finiscano nel dimenticatoio.. va be'.eh ben, vedo che devo allora spiegare un pochino meglio. probabilmente chi fosse già stato un lettore di Celìne non avrebbe avuto difficoltà ma comunque ecco: questo post è stato un esercizio di stile letterario, trasfondendo alcune mie impressioni lavorative e di vita nell'irruento, magmatico modo di scrivere che fu proprio di Celìne. Una scrittura con periodi che duravano pagine e pagine senza interrompersi, scritto in un argot strettissimo e infarcito di imprecazioni violentissime e modi di dire dialettali, sovente rappresentante una vita al negativo per tutte le traversie che gli erano occorse durante la prima e la seconda guerra mondiale , a lui e alla moglie. Siccome ho letto parecchi suoi libri era da un po' che volevo scrivere una specie di omaggio facendo un post come lo avrebbe scritto lui, ecco il perché del titolo "Celìne è la chiave", la chiave di lettura ovviamente. E se poi vogliamo andare a dare una sbirciata tra gli scaffali delle librerie ci potremo accorgere che i libri di Miller (come Tropico del Capricorno e Opus Pistorum), violentissimi, pedopornografici, neri nel mostrare un america devastata, e quelli di Bukowski, idem come sopra, sono tutt'ora ambiti e osannati mentre il povero Celìne, anche se ogni tanto lo ristampano, in pochi lo ricordano. Ecco quanto.
p0ladani . perche' l'averne parlato..l'aver citato Celine ha dato per esempio a me la curiosita' di leggerlo! questa mia ignoranza ha dato luogo alla mia curiosita'..alla mia voglia di imparare e sono sicura che sia accaduta la stessa cosa ad altri...per quanto mi riguarda ti ringrazio...la cultura va donata...e' bello condividerla o acquisirla..imparando da chi si legge...da chi si ascolta...da chi si incontra...ora so che leggere ed informarmi su Celine arricchira' la mia cultura
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